La pobreza es una de las lacras sociales que arrastramos en pleno siglo XXI. Y al hablar de pobreza seguro que lo primero que a uno se le viene a la mente son los anuncios que, cada Navidad, nos sacuden la conciencia desde oenegés o grupos independientes. Apadrinar niños es la finalidad de estos anuncios que no rozan, sino que golpean con fuerza el dramatismo de gentes que no tienen qué llevarse a la boca. Pero la pobreza está más cerca de lo que nos pensamos. Detrás de pantalones Levi's, de camisas Ralph Lauren o de unos náuticos de cuero marrones se esconde una nueva forma de pobreza: la del Primer Mundo.

 

Invisible a los ojos superficiales de una sociedad que vive cada vez más deprisa. Consumismo globalizado e individualismo egoísta nos ciegan progresivamente. Nadie está a salvo del azote de la pobreza. Altos ejecutivos y de familia bien arruinados tras su separación, padres y madres que no llegan a fin de mes con sus 300 euros mensuales fregando escaleras y cuidando de niños o ancianos, personas que han caído en el cruel agujero negro de las drogas, la bebida o el juego... Son muchos y están ahí fuera. No los vemos o, mejor dicho, no queremos verlos. Detrás de todos ellos se esconde una injusta o cruel (como se quiera ver) realidad.

 

Hoy me he sentido como estas personas. A las 13.00 horas entré en un comedor solidario. A pesar de que mi aspecto no encajaba con el resto de personas-si es que esta afirmación está permitida- nadie me exigió que demostrase lo pobre o lo no pobre que era. ¿Tienes hambre? Pues aquí eres bien recibido, me dijeron...

 

Tomé asiento en una mesa de ocho personas (María y Antonio, y el resto no se identificaron). Estaba desorientado. Me senté en la mesa rápidamente cuando todos permanecían de pie. No entendía nada... Hasta que comenzó una oración para dar gracias a Dios por el ulterior banquete. Fallo de novato y se notó...

 

A mi izquierda un chico con problemas mentales. A mi derecha, María, una drogodependiente. A ambos extremos de la mesa una señora mayor, de unos sesenta y pico años y al otro lado un señor con ropas raídas. Justo enfrente un chico en el que se adivinaban los recientes efectos secundarios de su 'chute' diario. A su izquierda, una señora gordita con muy malas pulgas y muy sincera y justo a la derecha un señor de mediana edad completamente mudo. Ésta fue mi mesa. Silencio sepulcral al principio. Todos éramos diferentes, pero cuando llegó la comida me di cuenta que había algo que, por lo menos durante media hora, nos unía...

 

Intimidades de unos y de otros se desvelaron antes del segundo plato (un buenísimo arroz con calamares). Yo también hablé, aunque tuve que omitir mi condición de periodista y mi verdadera situación. Fue muy incómodo al principio, pero yo dejé que ellos tuviesen el protagonismo. Mi objetivo era ver cómo se vive desde dentro un comedor como éste. Los datos que los voluntarios que aquí trabajan están muy bien, pero las historias de las personas que necesitan que se les eche un 'cable' son las que verdaderamente importan.

 

La verdad sea dicha, estuve a punto de echar una lagrimita por la situación que estaba viviendo. Entonces comprendí que es esta vergüenza la que hace que todos ignoremos este problema, aunque lo tengamos en frente de nuestros ojos. Las personas necesitadas son muchas y de diversa índole. Una madre con su hija, un 'gorrilla', un señor sin recursos, un ludópata o un periodista que preparaba un reportaje y que se dio cuenta de la invisibilidad de la pobreza. Quién sabe si algún día seré yo el que esté del otro lado...

Qué magnífico lugar aquel de Macondo imaginado por Gabo. Y qué razón tenía Sabina cuándo "en Macondo comprendí, que al lugar donde has sido feliz no deberías tratar de volver..."

Cada día entiendo más estas sabias palabras, fruto de la experiencia, sin duda. Siento que no volveré a ser tan feliz como lo he sido aquí, en mi Macondo de las tres T. La buscaré, eso sí, pero no será una felicidad como esta. 

 

Momentos de descubrimiento, de madurez mental y espiritual. Anécdotas a raudales. Locuras efímeras con increíbles compañeros de viajes. Viajes eternos en la memoria. Sentimientos compartidos, encontrados, reprimidos y disfrutados. Discusiones, salidas nocturnas, confidencias. Choque de culturas e ideas. Compañeros del 'lifestile bolognese'.

 

Todo me ha parecido un sueño. Como cuando aterricé en mi tierra natal después de seis meses de añorarla. Sí, se acordaba de mí cuando puse mis pies otra vez en sus verdes tierras a pesar de cuánto había cambiado. Me pregunto si mis tres T se acordarán de mi cuando regrese de nuevo. Hemos sido peces de ciudad en un océano de asfalto. He sido una pequeña 'sardiña' que ha vivido y soñado tanto...

Han pasado exactamente 2 meses desde mi última entrada. La recuerdo muy bien... La actualidad informativa estaba al rojo vivo: que si la Pantoja entre rejas, que si Nadal volviendo a triunfar ante Federer, que si las elecciones en Francia, etc.

Nada y todo ha cambiado en este periodo. Sarkozy domina ya con brazo de hierro y lengua de trapo (recordemos unas imágenes suyas en rueda de prensa donde la lengua patinaba desenfrenadamente: estaba como una cuba); Andrés estuvo de visita por tierras bolognesas; primeras despedidas de los amigos (un recuerdo para Liliana); mi escapada a los San Juanes en mi tierra: Poio; mis 13 horas entre el aeropuerto de Vigo y el de Barajas (Madrid); mi business class MA-BO; mi fiesta de cumpleaños en una inmensa terraza con vistas a toda Bologna...

Muchas cosas han pasado en estos dos meses. Pero hay algo que no cambia: los días infernales y las noches calurosas de Bologna, acompañadas de una gran banda sonora: las cigarras. Esos extraños insectos que te sacan de quicio, que agitan sus cuerpos desde el alba hasta el tramonto. Una locura instrumental no apta para oídos sensibles. Hasta los putos huevos me tienen ya. Menos mal que siempre nos quedará el helado...

Como le decía a una muy buena amiga mía hace unos pocos minutos, vivimos tiempos revueltos llenos de frenesí informativo. Hoy no se estilaría un día demasiado especial... Pero, como siempre, me equivocaba.

 

Vale que ayer fue el día del trabajador (yo aún no cotizo, pero bueno). Vale que no me había ido a Roma a ver cómo un tal Andrea Rivera hacía tambalear a la empresa más lucrativa de nuestros tiempos (La Iglesia) durante los conciertos del 1 de mayo con algunas frasecillas suyas que, guitarra en mano y voz rota, esputó sobre la capital italiana. De terrorismo contra el Vaticano fueron catalogadas. Imagínense una sociedad como la italiana, oprimida (y puedo poner ejemplos) por la presencia de una organización que influye fulminantemente en el aspecto social, político y económico del país. Un nuevo escándalo estaba servido. Y cómo aquí gastan poco de eso...

 

Y de escándalos se nutrió la jornada. No me refiero al de Isabel Pantoja (esperad unas líneas), sino al del baño que el Milan (3-0) le dió al ordenado Manchester. Ese que había humillado a la Roma hace no muchas semanas (el ya mítico 7-1). Debe ser cosa de la 'vendetta' italiana. Al final el país entero se había tomado la revancha. Y eso que la Roma sigue siendo objeto de críticas, bromas y demás escarnio popular que perdurará por los siglos de los siglos...

 

Qué más decir del 2 de mayo. Pues que Nadal había vuelto a ganar a Federer. Esta vez en una pista mitad hierba mitad tierra batida. Ya sabía yo que el cola-cao servía para algo. Para crecer y crecer y así ser tan fuertes que de mayores podamos darnos unas galletas en Malasaña. Menuda batalla campal. Me recordaba a los disturbios de Francia, salvando las distancias y los coches quemados, claro. Pero las ostias, los porrazos y las pedradas necesariamente presentes, cómo no... Sólo faltaba Tita de nuevo atada a un árbol, de diseño claro. La pintora y su debilidad por el 'arte de las manifas'.

 

Y ya que estamos en Francia -país en el que visitaré en unas horitas a mi colega da Pontenova, el señor Andrés Rodríguez- qué me decís del debate entre una -a veces- agresiva verbalmente (en las formas) Royal y el clásico político-colleja: Sarkozy. Dios, qué debate más apasionante, de verdad. Tanto la una como el otro más preparados que Rajoy en el programa de Milá. Que si asesores políticos, gurús de la información y del protocolo de los mass media, decoradores, estilistas y demás familia... que no dejarían escapar ni el mínimo detalle a la improvisación.... Ya se sabe que los políticos son de otro planeta. Son más falsos que las monedas de chocolate. Y más fingidos que el orgasmo  de una esposa que llega a casa, después de sus 12 horas de jornada laboral, con un jefe machista que le toca las pelotas, un marido que protesta desde el sofá: "que carallo hai hoxe para comer que veño cansado de traballar" y unos hijos de 30 y 39 años respectivamente que no se dan independizado de una puta vez... Imagínense la situación. La Royal ejerciendo el papel de mujer valiente. No te tengo miedo y me cabreo cuándo tocamos el tema de inmigración y gente con pocos recursos. Ejerciendo el papel sentimental, que las mujeres por otra parte saben desempeñar a la perfección (y que esto no se tome como una ofensa). De hecho, cuando Sarkozy habló sobre esta temática la Royal saltó como una fiera enjaulada a esta mala copia del señor Burns, hecho que le dió un filón inesperado al conservador, que intentaría sacar de quicio a la socialista. Si tenéis oportunidad de ver el vídeo no os lo perdáis. La una se autoproclama  una persona de temple frío, que no pierde los nervios; el otro le recrimina que no le apunte con el dedo y que no se ponga violenta (todo esto siempre muy entrecomillado, ya sabéis qué terminos utilizan los políticos, que te llaman buen hijo cuando realmente te están llamando hijo de puta. Es el arte de la oratoria. Ay, qué buenos emperadores ha perdido la historia...)

 

Bueno, pues lo dicho, que me alargo mucho. Un día lleno de noticias. Pero el bombazo llega con el mensaje de La Pantoja (y lo pongo en mayúsculas, pues es la tonadillera viva, subrayo viva, más grande de España, jeje) detenida por su presunta implicación en el caso Malaya. Había que ver la versión digital de El País. En primera plana, foto a cuatro columnas y titular a bombo y platillo sobre su arresto. Qué alegría me ha entrado. A tomar por culo estos especuladores, blanqueadores y todos aquellos que trafican con el poder. Xa era hora carallo. Ahora me imagino que el cotilleo dará para meses y para años. Por lo menos dará de comer a más de uno. O que non mata engorda, aunque no todos siguen este refrán popular.  E se non que llo digan a J. Muñoz (que ben lle sentou o cárcere, está feito un Play Boy. Os pantalóns polo menos xa non os ten que levar atados ó pescozo). Agora só falta ver a algún máis no trullo... -e en Galicia xa hai algún que ten al liñas suficientes para cantar bingo- zurullo!

 

 

Foron semanas inesquecibles para min dende a miña última entrada neste blog. Dende a miña viaxe a Amsterdam, donde visitei a Lurdes, Rafa e a sorprendente Naza. Moi bos recordos, birras a 1,20 euros e... en fin, que contar de Amsterdam. Pouco turismo...

 

De seguido chegaron os meus pais. Que pasaron aquí case unha semana. Foi moi agradable a súa visita, sobre todo porque nos rimos moito e pudien ver o meu pai -que dende outubro non o tiven preto-. Anécdotas varias. Non falar da relación amorosa do meu pai co can do meu piso. Como non ía ser menos, só lle faltaba que fose de caza... jajaja. Nin que decir ten o cocido que preparou miña nai, emulando eses míticos domingos na casa da miña avoa. Eses domingos de resaca, que se cura con unhas boas patatas con verdura e aderezadas con kilos e kilos de graxa carnívora de porco, vaca et cétera...

 

Acto seguido chegaron, así de improvisto, as vacacións de Semana Santa, na que cos meus amigos Borja (bilbaíno con raíces en Boimorto, estudiante de Xornalismo) e Silvia (tamén con legames galegos por parte de nai e estudiante de Veterinaria) me acompañaron por toda Europa. O viaxe comezou por Trieste, famosa cidade dende que a incombustible Carrá lle dedicou aquela famosa estrofa: "Come bello far l'amore da Trieste in giù..."; seguido de Liubliana, Bratislava (a discoteca de Europa, sen dúbida algunha), Zagreb (con millares de cachondísimas por metro cadrado), Budapest (co inesquecible balneario), Viena (demasiado perfecta para ser verdade, será parte dese encanto que a realeza española governase alá tantos anos?), Praga (e a súa Hoengarden a 39 coronas, pouco máis de un euro), Berlín (pasado e presente de pantasmas bélicos perfectamente conservados e non esquecidos... Que envexa iso de poder falar sen restriccións dun pasado tan negro como a Alemaña da II GM), Munich (efervorescencia pura e dura), Innsbruck (co seu encanto de val de montaña, qué recordos de Heidi por aqueles paraxes), Bolzano e por último Trento...

 

Unha viaxe moi completa. Anécdotas para encher un libro e cervexa como para encher os máis sedentos bandullos. E sobre todo, boa compañía... Nunca esquecerei estes días con vós Silvia e Borja.

 

Agora, unha vez aterrado en Bologna a miña vida continuará co último bimestre (sei que soa mal, pero aquí os meses académicos divídense así). Asignaturas interesantes, sen preferencias para Erasmus (cachi en la mar, pero bueno). Menos mal que nos queda o sol e os xardíns para pasar horas e horas pensando en nada e falando de todo...

El ser humano ha atravesado muchas eras, etapas y generaciones a lo largo de su historia. Que si el absolutismo, que si la ilustración, que si el franquismo, que si los 80, que si la generación botellón, la generación pastillas, et cetera. El 2007 podría ser bautizado por el año del youtube. Sí, la sociedad de la información y del libre intercambio nos permite ver a un (creía) desaparecido David Hasselhoff con uno de los videos punteros en la red: Jump in my car; o bien a una desafinada Hilary Clinton destrozando el himno de su país en una conferencia de los demócratas en el país de las hamburguesas; quién no recuerda el famoso falso robo del escaño de ZP...

 

La globalización es lo que tiene. Aspectos positivos (ver como una tal Terremoto de Alcorcón salta a la fama nacional parodiando a su vecina de escalera y amiga de to' el alma, Madonna) y aspectos negativos (observar cómo cuatro degenerados filman con un móvil a su maestra, mientras le toquetean el culete en un instituto privado. Culpa de la joven profesora -lo de joven no lo digo por el pedazo tanga de la tía, que todo puede ser, aunque no me imagino ni por un segundo a mi profe de Ciencias Naturales de 50 y muchisimos con un tanga de ese calibre- que parece ser se deja toquetear en varias ocasiones, o culpa de los japoneses por haber inventado el 3G y permitir que unos niñatos se permitan realizar una grabación de este género y compartirla con millones y millones de internaturas entre los que, lo reconozco, me encuentro, gracias también a la inmediatez y universalidad de la red de redes?

 

Es lo que tiene youtube. Está al alcance de todos... Personalmente me hubiese quedado con Ana Obregón en un capítulo del Equipo A, pero esa ya es otra historia...

Atónito me ha dejado un artículo de Pilar Cortázar en ABC (http://www.abc.es/20070209/nacional-nacional/princesa-nunca_200702090333.html) navegando, por casualidad, en la página web de este 'estupendo' cotidiano. Sí, la hermanísima adoradísima de doña Leti ha muerto. Hasta aquí todo bien. En mi búsqueda por varias versiones digitales de diarios españoles he comprobado que, siempre con matices, todos se hacen eco de la muerte por ingestión de pastillas, tal y como titulaba El Pais, sin pelos en la lengua.

 

Lo que más me ha impactado son las frases lapidarias de la pseudoperiodista: "sin poder anestesiar su dolor a causa del embarazo" "sin gafas oscuras que ocultasen sus lágrimas" Y no sigo porque no es que el artículo sea lo suficientemente extenso. Mejor, por otra parte. Pero lo del titular (Más princesa que nunca) sí qeu me ha impresionado. Más princesa por estar embarazada y acudir emocionada al funeral de su hermana y atender a los medios? Perdonen mi ignorancia, pero... qué es ser una princesa? Una princesa nace o se hace? Ya le llegarán las críticas, co carácter que ten a condenada... pronto su alter ego (Peñafiel) dejará escapar como quien no quiere la cosa alguna perlita de esas que den para un especial en Salsa Rosa (y digo Salsa Rosa porque me niego a decir Dolce Vita).

 

Supongo que a partir de ahora se empezarán a deshuesar en tv las miserias, vida y obra de esta chica. Una pena, pero en España hay demasiadas marujonas y verduleras. Qué se le va a hacer... Somos xente de criticar (hasta los que se jactan de no caer en el cotilleo. Eses son os peores)

 

 

 

 

Lo que hace unos días parecía la carta de un ama de casa rabiosa, ahora parece estar convirtiéndose en toda una estrategia de marketing al servicio del populismo berlusconiano y su Forza Italia. Y es que ya se sabe que la que lleva los pantalones en casa es la parienta. Y Verónica, que cada vez más me recuerda a la Clinton, sabía de antemano el efecto que esto podría provocar en todo el país... Furba la Verónica.

Mis ansias de estudiar acabaron en el mismo momento en el que llegué al 'pakistán' y me pillé 5 Hollandias bien frías, que nos beberíamos en casa de las Cristis. La sorpresa se produjo cuando, sin darnos cuenta, un hilo musical atrajo toda nuestra atención. No puede ser, me dije. Es la noche GH en Italia. Comenzaba así el primer reality de la historia. Polémico, controvertido, solidario, criticado, demonizado.... Pero con audiencias millonarias. Vamos, una máquina de hacer dinero.

 

Pero esta no sería noche de expulsiones. En tal caso de salidas. Nos íbamos de marcha. Con Eva (Valencia), Ceci (Ciudad Real), Álvaro (Murcia) y mis compatriotas Rubén (Vilalba) y David (A Coruña) formamos el escuadrón español. Así llegamos a la fiesta Laurea de un tal Fulvio (siciliano para más señas y laureado en Ingeniería Informática). Una especie de garaje y canciones desde los 50 hasta los 80 invadieron la verbena, amenizada por litros y litros de alcohol que se consumían como por arte de magia. Menos mal que con cuatro neveras llenas, las provisiones sobrevivirían al menos un par de horas.

 

Lo mejor de la noche, además de nuestros bailoteos -en plan pantalones campana bailando Barbara Anne- fue la entrada de la mafia siciliana, digo de la familia del festejado. Él con su sombrero cowboy. Ellas con su abrigo de visón. Qué gracia. Tres generaciones en una misma fiesta. Amigos de la víctima con 10 copas de más y personas ajenas a la celebración (ahí me incluyo) rateando un Lambrusco y unas birrillas.

 

Menos mal que la picaresca española no se hizo esperar. El truco estaba en hacerse coleguilla del laureado. Y así fue. Al canto de "Dottore, Dottore..." lo levantamos en alto en peso, ante la asustadiza mirada de sus familiares (temía por su vida, como es lógico. A ver si tras 6 años de duro estudio se va a romper la crisma el pobre chaval contra el techo o el suelo. No hemos pagado para esto, jaja).

 

Pero lo peor estaba por llegar... Su novia que tras mi despliegue de italiano pijo me dijo que era española. Trágame tierra. Pero su español, entre ecuatoriano y italo-catalán me dejó prendado. Ni que decir tiene que estaba como un parmesano...mmmm. Ahí se acabó la fiesta. Después de una pizza en Due Torri me fui andando hasta casa. Y... otra sorpresa. Rebi (compi de piso) había ideado un sistema grandefratelliano para lavar la loza basado en puntos. (medio punto taza o vaso lavado, un punto cada plato o seis puntos por comida entera). El objetivo: llegar a 500 puntos y salvarse de la limpieza semanal. Desde aquel momento sabía que mi apartamento se convertiría en un GH de andar por casa. La pregunta evidente era: ¿Y quién vigila que nadie haga trampa y se dé algún punto de más? La respuesta estaba en el aire... O quizá en la casa del Grande Fratello in via Sigonio. Still watching us... Si Orwell levantase a testa carallo!!

El efecto del licor café sobre los italianos no se hizo esperar. A la segunda copa-chupito, el efecto 'licorca' dio paso a una enzarzada partida de cartas. Las reinas de picas, corazones, tréboles y diamantes invadieron la mesa del comedor. No acudió el señor Fournier a la cita pero, qué se le va a hacer. Estamos en Italia... (añorada partida de subastado o tute con Canducho, o meu avó). Así comenzaba una 'serata' de timba. Tapete, copa, puro (sucedáneos) y un español contra una Toscana, y dos del Venetto.

 

Machiavelo. Esa fue la palabra clave. Nadie pensaba en El príncipe. El pensador convertido en juego de cartas. Y qué juego tan divertido...

Todo acabó con la aplastante victoria del debutante. Por fin ganaba a alguna 'gara' en esta casa, después de intentos fallidos en el Risk y el Scrabble italiano. Poio dejó ayer un sello inborrable en via Carlo Sigonio, 11. La baraja de póker falaba galego!!!

 Como cada mañana el sol irrumpió en mi habitación (maldita sea, tendré que arreglar esta persiana que me trae loco). Son las siete de la mañana y mi reloj biológico comienza a moverse. Tras darme una refrescante ducha y tomar mi desayuno continental (dos clementinas y un café bien cargado) de todos los días me dirigí a la facultad. Como todas las mañanas el Metro cayó en mis manos. La ya mítica pakistaní disfrazada con su atuendo verde-naranja me abordó en via Ugo Bassi y, zás!, no tuve escapatoria...

 

Hoy era un día diferente. Era el cumple de Domitila, la mejor amiga de mi compañera de habitación. Casualidades de la vida, mi compi Silvia deja la habitación (sen tempo non era...). Y con la escusa de que Domi cumple 21 y con las ganas que esta rubia me tiene (más puta que las gallinas...) me lanzan una invitación que, como buen chico acepto (y es que ya las había dejado plantadas el año pasado al no presentarme en una de sus famosas fiestas).

 

Aunque la fiesta comenzaba a las diez, yo, con horario español llegué una media hora más tarde. Cuál fue mi sorpresa cuando llego al piso (sin nada para beber, se me había olvidado y ya era demasiado tarde para ir a un pakistaní) entré a uno de los pisos más grandes que jamás había visto para un estudiante. Y es que son siete en el piso (y ella la única chica, imaginaos mi reacción, claro!). Había de todo: comida, bebida y demás sucedáneos que por supuesto rechacé. Al que no me pude resistir fue a una partida a la Play. Y a que no adivináis el juego? Pro Evolution Soccer, un juego jurásico, que no me importó cuando descubrí la tremenda pantalla de plasma con en la que España se enfrentaría a Italia.

 

Como único representante de la piel de toro no tardé en ser el centro de atención. De qué parte de España eres? Cuál es tu squadra de calcio? Galicia está cerca del Báltico? (pregunta que me dejó con la boca abierta) Son guapas las gallegas? y un largo et cètera. Llegados a este punto desplegué mis dotes de vendedor de paquetes turísticos a la nazón de Breogán. Que si se come genial (afirmación que me enzarzó en una ardua discusión con dos cocineros a los que conocí. Finalmente la cosa quedó en empate técnico y dedujimos que Francia debería quedar en último lugar, jaja); que si tenemos playa y montaña; que si podemos salir hasta las tantas de la mañana y que las discotecas y pubs son geniales (además del bombazo del titular "Copas a menos de 8 euros", que causaron furor).

 

A las once llegaban las amigas de Domi (unas ochenta). Muy arregladas y tremendos cañones (che grande sei Italia!). Lo peor es que con tanta testosterona en el ambiente no tardaron en marcharse todas (las ochenta). La plantación era muy grande e, imagináos a un italiano salido con tres copas: babosísismos.

 

La noche llegó a su fin. Mi estómago aullaba de ganas de zamparse cualquier cosa. La pizzería de las Dos Torres fue la solución. Solo y pensativo me fui andando para casa. Como caído del cielo, el chico que reparte el Bologna (un diario de 50 céntimos de euro) arrojó desde el coche un petate a mis pies. No pude resistirme y con mi periódico bajo el brazo me fui para casa. Poco antes de llegar un chaval me pidió que le ayudase con el coche. Él y su novia se habían quedado tirados. Pues nada, a empujar el coche (el tío se cagaba en su novia, había puesto la segunda y así no había manera de arrancarlo. A la tercera va la vencida...).

 

Con mi buena obra del día completa llegué tarareando una canción de Ligabue (recomendable). Mi sorpresea fue cuando, al abrir la cancilla de casa, Rebi (mi compi de piso) estaba sentada fumandose un cigarro y, cinco segundos más tarde y salido de las tinieblas, un can negro enorme (Balú) se avalanzó sobre mi y empezó a lamerme sin parar.

 

Llegamos a casa. Rebi se hizo un peta. No podía dormir y entonces le conté todo lo que había pasado esta noche (algunas cosas evidentemente me las reservo en estas líneas). La última calada al canuto acabó con la noche de uno de esos días...

La edad es lo que tiene. Uno no puede envejecer joven sin ayuda divina, si no que se lo pregunten a un tal Fraga (y por ayuda divina no me refiero al Photoshop). Y es que llegados a ciertas decenas de anhos, uno ya no es el que era...

 

Por la manhana me levanto y le digo a mi criada de bata blanca que me cambie las sabanas de la cama (me he meado encima y no me he dado cuenta!); para desayunar un poco de leche y un poco de fruta triturada (la dentadura me esta matando!), sin olvidarse de las 15 pastillas de rigor (debo estar bien despierto!); ni que decir tiene que ya no me tengo en pie (maldita silla con ruedas oxidadas!). Y, por si no fuera poco, un infarto de miocardio y un edema pulmonar!!

 

Son las 14.15 (hora espanhola). Un sudor frio recorre todo mi cuerpo. Si, recuerdo aquella manhana de 1973. Sere algun dia como Napoleon? o mas bien como el Judas Escariote de Salvador? Sin duda, el primero...

 

Lo recuerdo bien. Creo haber escuchado que hoy domingo es el Dia Internacional de los Derechos Humanos. No me importa. La Navidad esta cerca. Espero poder pasarla con los mios, con mi nieto, con los que me apoyan...

Este anho no he escrito la carta a Santa Claus. Que mas da. Papa Noel no deja a nadie sin regalo en Navidad. Pero, que son esos gritos? Alguien me llama al otro lado de la ventana. Si. Pero que es esto! Malditos todos! Que me ocurre? Salvador, eres tu! Que hago yo aqui. Todavia no ha llegado mi hora! Y, por cierto, quien es toda esta gente? Por mucho que insistas estoy seguro que jamas he visto a ninguno de ellos. Quizas a aquel hombre de alli con el agujero en la cabeza...

 

Debo irme. Los mios me esperan. Como? No puede ser! Esto no me puede estar pasando a mi... Y tu, que miras? No te atrevas a juzgarme... Historia? Pero que dices?

Soy un viejecito, no me merezco vuestras palabras... Estamos en Navidad, por el amor de Dios!

Que yo soy vuestro regalo de Navidad...?

Jou Jou Jou!!!!

 

 

Una joven pareja de enamorados, que ronda los 70 anhos, espera con impaciente tranquilidad (en primera fila) un trabajo escenico a caballo entre el texto y la improvisacion: el 'teatro dell'arte'.

Junto a ellos, en un coliseo semi-vacio, una veintena de fieles a Shakespeare y Co. Exigente y ansioso publico entre los que me encuentro (fila 3, posto 43).

Con puntualidad espanhola (llego 15 minutos tarde) el teatro se personifico en ella, Giorgia Penzo. Decenas de pares de zapatos y mascaras, una percha con cuatro 'modelitos' y una tenue luz seran los unicos companheros de escena de la comico-dramaturga de acento 'veneziano'.

Con ritmo agil el cuerpo cobra forma, vida. Las preguntas: donde y que estaran haciendo hoy el capitan, el doctor o el comico? Las mascaras, que reclaman su presencia en escena, tienen la respuesta. Son ellas las que nos transportan a un universo con forma de espejo, que nos muestran nuestra forma de actuar en el teatro de la vida, las millones de formas del teatro de hoy, la supervivencia de su espiritu en sus distintas manifestaciones. Asi es el teatro del arte. El de base. Del que todos maman alguna vez.

El artista que busca su propio estilo. Misterio encontrado en una plaza donde aprende la profesion de manos de actores mas ancianos. Asi fue para los comicos dell'arte. Asi es para Giorgia y sus personajes:

1. Bufon veneziano. Ilusion e inexperiencia describen su rol sobre las tablas. Quiere ser un actor comico, el mejor actor comico.

2. Il capo lavoro. Ambicioso y malvado. Representa la crueldad de una profesion que lucha cada dia por abandonar el lastre empresarial y su capitalismo de taquilla. Un escualo que hara todo lo posible por llenar sus bolsillos de billetes violetas. Un 'todo por la pasta'.

3. La Belluci. Soy guapa, soy tonta. Gafas de Prada, traje de Dior, morritos Jagger. Loba con piel de ovejita. Mediocre, pero comercial amateur. Star mediatica. Una Monica Belluci disfrazada de 'tentacion rubia'. Su objetivo: ser la mejor actriz de teatro ("que mas dara mi talento si gano una pasta gansa", piensa).

4. Burguesa estirada. Prepotente 'sabelotodo'. No soporta los jueves (dia de descuento para los estudiantes). No se ha hecho la miel para la boca del asno. A camino entre la Preisler y Gunila Von Bismark, hace gala de un falso y casposo glamour cultural. En el fondo no es mas que una verdulera de Beberly Hills que viste de marca.

5. Il capitano. Un Banderas con acento catalano-galiziano-spagnolo-italiano se presenta en escena vestido como un pirata. Un Don Quijote sin Sancho pero con panza que auna todos los topicos espagnoles ("olè" incluido).

El espectaculo termina como empezo. Aplauso sonoro. Reverencias de rigor y obligados comentarios de las mejores jugadas con 'freakies' de turno, director y aspirantes a actores... Por solo 5 euros!!!! Mama quiero ser artista...

 

La vieja Napoles se ahoga. Los tiempos de la pizza y de la pasta han dado paso a tiempos de hurtos y asesinatos, de inseguridad ciudadana: de estado de sitio. Como si se tratase de una nueva entrega de 'The Godfather' del 2006.

Los datos hablan por si solos: 66 clanes mafiosos en la ciudad; 12 muertos en los ultimos diez dias; decenas de robos a diario; 3.600 muertos desde 1980... Los periodicos se despiertan todas las manhanas con algun tragico suceso. La camorra se ha apoderado de la urbe!!!!!!

Napoles tan bella y tan malvada. Victima de su propio estilo de vida. Culpa de nadie y de todos aquellos que se permiten vivir al margen de la ley. Donde esta la policia italiana? El ejercito no ha bastado para detener esta oleada de crimenes sin sentido. Asesinato al pie de una discoteca, en una tabaqueria...

Malditos necios...

Gafas que cubren toda la cara, cinturones con formas imposibles, perfumes caros que camuflan el olor corporal, las miticas Converse... Este podria ser el retrato robot de los cientos de italianos que invaden las calles de la vieja Bolonia. Escapando de esta metrosexualidad (de la que los japoneses occidentalizados tambien hacen gala) existe un pequenho grupo ajeno a los dictamenes de la moda: los punkabestias, ropas rasgadas ajenas al paso de los anhos (agujereadas por todas partes), rastas ( o, en su defecto, pelo rapado), pendientes y tatuajes (imprescindibles), aliento a cerveza y vino y, como no, sus inseparables canes (su alter ego en otra vida...).

Bologna, la ciudad de las tres T (Tortellini, Torri y Tette), se ha convertido en su habitat natural, en el unico refugio de una Italia repleta de D&G, Armani & Cia. Se ha convertido tambien en la urbe de la P (el mundo Punkabestia)

Apoltronados todas las tardes en su agora favorita, la Piazza Verdi, o deambulando por su centro de operaciones, Via Zamboni, con sus inseparables mascotas, discuten sobre la sociedad; sobre el consumismo; el comunismo; sobre cuanto dinero se han sacado hoy con el mercado de las "bici y el fumo"; sobre los fighettos que se pasean por las calles; sobre los 8 grados que hara esta noche; sobre el lugar en el que dormiran con sus fieles compaheros de cuatro patas...

Un modo de vida alejado de estres del consumismo, de levantarse alas 7.30 de la manhana para ir al trabajo y cercano al oscuro y al mismo tiempo claro refugio mundo de las drogas, del pequenho hurto, del trafico de costo y bicicletas. Un mundo que gira en torno a Zamboni, lugar de vivienda y venta, cuna de la Universidad, de Erasmus errantes (faciles de camelar). Lugar tambien de los nuevos punkabestias, pobre ninhos ricos que anhelan sentirse diferentes, que intentan entrar a toda costa en este sistema reservado para unos pocos, los primeros, los idealistas, los nostalgicos, los que aun creen que una era de martillo y hoz es posible. Ninhos mimados con carteras llenas de billetes de 50 euros; que camuflan sus Versace y sus Valentino bajo ropas de marca envejecidas no por el paso del tiempo, sino por un proceso de lejias y demas productos artificiales; con canes recien acicalados en las peluquerias caninas; con un techo y un plato de comida de sus madre psicoanalista que sabe que su hijo pasa por una de tantas etapas rebeldes de su edad...

Una nueva generacion: los punkabestias pijos. La historia esta plagada de malas imitaciones y pesimas segundas partes y esta ultima no deja de ser uno de tantos ejemplos...